Quelqu’un devrait dire à Thomas Harris qu’il n’y a pas que le fric dans la vie. Hannibal Rising ressemble étrangement à un livre de commande pour capitaliser une dernière fois sur Hannibal Lecter, que l’on a aperçu une première fois dans Red Dragon et savouré (sans jeu de mot) dans The Silence of the Lambs. Déjà, on sentait Harris s’essouffler dans Hannibal et là il commet son suicide professionnel avec Hannibal Rising, qui raconte (platement) les origines du personnage, donc le pourquoi-qu’y-mange-du-monde-le-maudit-fou.

Autant Harris m’avait fait triper dans Red Dragon et Silence, autant il a l’air sans inspiration dans son nouveau livre. Tout au long de la lecture, on a l’impression que le coeur n’y est pas, que l’auteur lui-même n’y croit plus. L’intrigue? Banale et d’une lenteur à regarder pousser un poil de bras. Les personnages? Intéressants comme un slow d’Éric Lapointe. Le suspense? Vous le chercherez jusqu’à la fin.

Maintenant qu’il a fait ses milliards avec le sympathique cannibale, Thomas Harris a besoin d’un sérieux ressourcement s’il veut revenir à sa forme d’il y a 15 ans. Et il devra dorénavant vivre avec Hannibal Rising, une escroquerie pure et simple qui laisse un goût franchement amer dans la bouche de ses nombreux fans.